Lágrimas de cocodrilo

Se me escapan. Mis ojos se desbordan, los gestos se corrompen, el lastre se derrama. Ocurre que, en ocasiones, lloro. No me avergüenzo por confesarlo, no. Lloro. Y no sucede, precisamente, en los momentos terribles que nos aguardan a todos, agazapados tras las aristas de la vida. Ahí, entonces, acostumbro a mantenerme frío, tal vez distante, como si la desgracia no fuese conmigo. Una escena de una película, en cambio, una estrofa de una canción o el sufrimiento televisado en directo suelen ser detonantes del llanto. ¿Y qué, os preguntareís? ¿Acaso, por eso, eres diferente a los demás? No es eso. No. Deduzco, ley de las probabilidades en mano, que habrá muchos más que reaccionan como yo lo hago. Pero lo que siempre me ha consternado es la posibilidad de que sea mi egoísmo pendenciero, ése que a veces gusta de compadecerse ante su reflejo, el que abre el grifo de mis miserias. Hace poco, hace nada, lloraba. Lo hacía al visionar una escena de una película de David Lynch. "Una historia verdadera", se titula. La actitud del viejo frente a la hoguera, dibujando con sencillez su concepto y experiencia acerca de la familia, fue la excusa perfecta para arrastrarme sin remisión hacia el desgarramiento lacrimógeno. Cuando quise reponerme, cuando dejé de moquear, deduje algo que ya he deducido antes. Supuse que, exponiéndome a tales circunstancias, buscaba ganarme la condición de buena persona. Luego, al poco rato quizá, salí a la calle, esquivé la mirada del pedigüeño, remiré con inquina al vecino que me ignora y volví a ser otra vez yo, tan natural y mezquino como siempre. Y es que hay cosas que, por muchas lágrimas que sueltes, no deseas que cambien.